Se niente puo' far si' che si rinnovi all'erba il suo splendore e che riviva il fiore, della sorte funesta non ci dorremo, ma ancor piu' saldi in petto godremo di quel che resta

William Wordsworth

Greg: a te cosa piace? cosa ti scombussola gli ormoni?
Grisshom: qualcuno che non mi giudichi Greg